JET LAG

Hoy me he despertado a las 4 de la madrugada como si hubiera dormido todas las horas del mundo. Ha sido el maldito jet lag; el efecto secundario de volver a tu país después de un año. Llegas al Aeropuerto Adolfo Suárez y tienes que sortear a los transeúntes bebiéndose los posos de los cubatas y fumándose las colillas de los cigarros. Tú solo quieres una Mahou muy fría y una tapa de cuatro croquetas que cuesta cuatro euros. A euro la croqueta. Croquetas de oro.

Mucha gente dice que le divierte viajar en avión. Otras se sienten secuestradas a miles de pies de altura y solo quieren llegar a tierra de una puñetera vez. Yo pertenezco al segundo grupo. Juego un número vergonzoso de partidas de solitario y meto los pies en el compartimento del asiento delantero porque tengo frío y he vuelto a olvidarme los calcetines. Pido vino con la comida y nunca me como el postre por si me sienta mal y acabo vomitándolo. Elijo las películas románticas o de humor y apenas consigo leer diez páginas de un libro.

Dicen que el jet lag tarda en pasarse tantos días como horas de diferencia del país en el que hayas estado. Eso supone que aún me quedan cuatro días de madrugones involuntarios y de dormirme por las esquinas durante el día. Recuerdo la primera vez que sufrí jet lag. Volví por Navidad a visitar a mis padres y me daban las tantas viendo Crónicas Marcianas. Luego, me ponía la radio hasta que los párpados decidían cerrarse por propia voluntad. Mi padre, preocupado por mi falta de sueño, me preguntó si me pasaba algo. Es el jet lag, papá. Pero él no me creyó y fue a su médico de cabecera a preguntar. Es el jet lag, Rafael. Y se vino aliviado a casa tras confirmar que no me ocurría nada grave.

Solo cuatro días más y España solo sonará en la trompeta de Miles Davies. Y mi cuerpo habrá olvidado a los transeúntes chupando los vasos ajenos. Y el frío en los pies. Y las croquetas de oro. Y el jet lag.

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